Pular para o conteúdo principal

(Des)encontros

Sinto-me.
Descaso-me de abalos,
Despida em pudores.
Perco-me.
Em seus dias, em seus montes, em seu corpo.
O sufoco enaltece o desembalo de amor.
E nesse embalo (antes chamado você)
Destruo-me, encontro-me, acabo.
E não me (des)faço.
Seus edifícios se encontram em esculturas
Talhadas a me perdoar, a me negar, a me aceitar.
E seus nós, que me enchem de armadilhas.
E seus nossos, que me destroem em harmonias.
Seus, nossos, nós.
Juntos, presos, perdidos.
Armados a serem únicos,
Perdem o acaso de meu caso
E novamente me (des)encontro.
Em seu descaso.

Postagens mais visitadas deste blog

Coexistência

Eles são a necessidade das coisas a coerência da essência o codinome dos vértices. E eis que permanecem perdidos em tumbas petrificadas, na companhia de selva do álcool. Porque a minha língua é a sua sombra e me canso de procurar as minhas incansáveis palavras em passos. Se algo me esquece? Talvez. Estou apenas abrigado em asas de sujeito, ao redor do objeto, acabando-me no verbo. Amar. Ora, se o amor não me inspirasse não me perderia nos encantos eróticos de Bocage ou no fogo mórbido de Byron. Pois são nos meus males, lágrimas e mágoas que busco os meus louvores tão fúnebres... Ainda não sou lúgubre, mas o prazer que me inspira apresenta-me a queixa, o sacrilégio, a morte. Seus lábios são furtivos me enchem de martírios e minhas mãos agora acordam. Sim, se não fossem meus versos não mergulharia em amor insaciável e nem tocaria o cheiro de sua face. Hei de parar de escrever. Estou perdido em estrofes tácitas, que me co
Leia mais

Reticências

Chegou em casa e abriu a porta. Deitou-se na cama e esperou. E dormiu e sonhou e acordou. Perdeu-se em opostos, impostos, antepostos. Foi embora sem encontrar o que procurava. E morreu perdida no espaço. Saudade.
Leia mais

Horizonte

Silêncio. Meus atos estão cheios de acaso e quase me calo nos casos de ignorância. Os mortos estão na lama e amoleço na transparente transfusão de traços. Estamos (des)cobrindo os pedaços? Os miseráveis estão infindáveis e amanhecem crepúsculos duros remotos. Estou nos vestígios do abandono. Enquanto cresço em idades os perdidos amolecem em pedaços secos. Não há remissão. Se estou preso? Não. Estou solto em ausências... O tempo seca-me em amplitude. Os retratos são imersos: Nós(sos). Submersos. Em mim.
Leia mais